Lo instantáneo del hoy, de este momento

Invalida cualquier gesto pasado.

Hoy soy, porque hoy existo

Y sólo en el presente me conozco

Del que fui, nada hay,

Menos de quien seré

Meros giros verbales dentro del paradigma

Y la palabra, espuma, revienta con el aire.

La voz, palabras, letras, signos

De lo incompleto

Y sólo veintisiete para expresar el todo

¿es realmente el tamaño

De nuestra realidad?

Un agujero negro, un circunloquio eterno

Acaso sea lo más

Tamañas coincidencias

Que encierran los pronombres

El “yo” y el “tú”, el “nosotros”

Y son, tan sólo, letras

Pero cobran historia cuando se van al texto.

Al menos es el sueño.

No quiso nunca el hombre asir el Universo,

No quiso pues no pudo

¿cómo, pues, domeñarlo si ante un solo segundo

Resulta inadmisible imaginarlo?

Yo soy. El del ahora,

Y muero en cada verso

El que empezó este texto

No es ya lo que otrora…

Soy yo

                Ya no

                                Ya menos

                                               Pero soy

                                               Un golpe del aliento

                Una vida que muere

                               Una muerte que vive

                                               El recuento constante de mis muertes sucesivas.

Soy fénix derrapante, soy Prometeo... 

soy el mito y la consciencia.

Falta saber, entonces, ¿para qué?