Doceava taza de café

Séptima vez que lo pienso,

Lo olvido, lo intento, fallo, nuevamente.

¿Qué cosa está mal del silogismo?

Otro sorbo.

Caliente y anodino, pero no borra nada.

En la lengua  perviven tus sabores: tu cuello,

Tu cintura, tu lengua serpenteante y constrictora…

Y las palabras que salen para memorar

La noche no es olvido,

El sorbo no es remedio…

¿Es esta la condena prometéica

De vivir y morir todos los días?

¿A qué dios vengativo robé el sacro

Verbo, restricto para el hombre?

“Las cosas cobran existencia si se nombran”

Y el hombre es de palabras,

Es la palabra “hombre”,

Como en el arquetipo del Cratilo y Judá,

Como lo dijo el ciego y el ciego antes del ciego,

Y éste antes, antes que él mismo.

Tú en el universo, y yo: las coincidencias

Terribles.

Si yo soy lo que he sido, y soy aleph…

Alfa y omega, anillo de Moebius.

Todos somos el cosmos y el cosmos en nosotros…

¿Cómo, entonces, cortar el hilo arcaico,

Eterno, atemporal de mi “yo mismo”?

Doceava taza de café.

Y todo se presenta tan igual como al principio.

26 Junio, 11:20 p.m.